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-Y tú, ¿por qué no lloras? -me preguntó, cuando hubimos salido del cementerio-. Deberías llorar un poquito. -No tengo gana -respondí. -Bueno, si no tienes gana, déjalo -me dijo en voz baja. De niño, lloraba yo muy rara vez, y sólo cuando me sentía enfermo, nunca cuando experimentaba dolor; mi padre se reía siempre de mi llanto, pero mi madre me gritaba: -¡Cuidado como me lloresl Luego nos fuimos en un coche, pasando entre casas de rojo oscuro, por una calle ancha y muy sucia. Unos días más tarde, mi abuela, mi madre y yo nos desli-zábamos por una faja de agua muy ancha en la pequeña cámara de un vapor; mi hermano Máximo, el recién nacido, acababa de morir, y, envuelto en un sudario blanco y fajado con una cinta roja, yacía sobre una mesa, en el rincón. Yo me había encaramado sobre los bultos y baúles, y miraba por la saliente y redonda portilla, que parecía ente-ramente un ojo gigantesco de caballo. Detrás de aquel cristal húmedo pasaba sin cesar el agua, turbia y espumosa. De cuando en cuando, lamiendo el vidrio, batía contra la portilla. Involurrtariamente, salto al suelo. -No tengas miedo -me dice la abuela, que me levanta fácilmente con sus suaves manos y me vuelve a colocar sobre los bultos. |
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