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-De alegría, hijo mío, y de vejez -me dice sonriendo- Porque yo ya soy vieja, ¿sabes? Ya llevo sesenta añitos a la espalda. Y después de tomar un polvito, empieza a contarme toda clase de historias fantásticas de bandoleros generosos, de ermitaños piadosos, de toda suerte de animales y de malignos poderes del infierno. Narra misteriosamente, en voz baja, inclinándose sobre mi cara y clavando en las mías sus grandes pupilas, como si quisiera infundir en mi corazón una fuerza vivificante. Habla como si cantara, y cuanto más avanza, más melodiosas me suenan sus palabras. Me produce el oírlas un placer indescriptible. Escuchando su conversación, me quedo como embelesado, y le suplico: -Sigue contando. -¿Más aún? pues escucha. Érase una vez un duende, escondido en la chimenea del hogar, que se había clavado un alfiler en la pata y andaba cojeando de un lado a otro y gimiendo: "¡Ah, ratoncitos míos; me duele tantol ¡No puedo soportarlo, ratoncitos míosl". Al decir esto, levantó el pie, se lo sujetó con las dos manos, lo movió de un lado a otro y contrajo la cara como si ella misma sintiera el dolor. En torno se hallaban unos marineros, hombres barbudos, de caras bondadosas, escuchando, riendo, aplaudiendo y suplicando: -Vamos, abuelita; cuenta algo más. Y luego nos invitaron: -Venid esta noche a cenar con nosotros. |
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