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-¡Sí, voy a morir! ¡Pues bien, le juro que soy inocente! Callóse y todos se separaron a los lados, abriéndose de par en par la puerta de la celda. -Salgamos. -¿Adónde me llevan? -Preguntó al mismo tiempo que un estremecimiento recorría todo su cuerpo. -Al despacho del carcelero en jefe. -¿Para qué? -Es preciso que le corten el polo. -¡Ah! ¡Es verdad! ¡Es verdad! Echó a andar al frente de la triste comitiva, doblándosele las piernas, pero, sin embargo, más tranquilo que poco antes, porque se le había ocurrido una idea, un extraño pensamiento: ¡era una víctima! ¡un mártir! El ejecutor de la justicia había llegado la víspera, a las tres, procedente de París, apeándose en la estación de Chartier y alojándose con su fúnebre furgón en un hotel de la calle de Récollets, y a las cinco terminó la instalación del patíbulo. |
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