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Vestía el traje usual de los hombres de su profesión, aunque su modo de vestir pecaba de negligente y descuidado. La levita estaba algo ajada y el pantalón deshilachado por los talones. Era todavía joven, pero algo encorvado de hombros, y al andar echaba la cabeza hacia delante. En su puerta, vio el bastón que Holmes tenía en la mano y corrió a apoderarse de él lanzando una exclamación de alegría. -¡Cuánto me alegro! -dijo-. No estaba seguro de si lo había dejado aquí o en casa del corredor. Por nada del mundo quisiera perder ese bastón. -Veo que es un regalo. -Si, señor. -Del hospital de Charing Cross. -Un recuerdo de los amigos que tengo allí. Me lo regalaron cuando me casé. -¡Caramba, esto se pone mal! -exclamó Holmes moviendo la cabeza. El doctor le miró sorprendido -¿Cómo que se pone mal? -preguntó. -Quiero decir que esa es una de las cosas que no habíamos adivinado -replicó Holmes-. ¿De modo que fue con motivo de su boda?... -Si; me casé y, naturalmente, tuve que abandonar el hospital. Con ello perdí las esperanzas de tener una clientela fija, pero me era necesario crearme un hogar. -¡Vaya, vaya! Por fin resulta que no íbamos desencaminados del todo. Y ahora, doctor... -Dispense usted, señor Holmes; no soy más que humilde individuo de la Real Academia de Cirugía. -Y hombre de espíritu bien cultivado, indudablemente. |
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