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El general en jefe no se ha movido. Baja ahora sus
prismáticos y echa una ojeada a derecha e izquierda. Ve la corriente
humana que avanza a ambos lados del grupo formado por él y por su
escolta, como un remolino de olas partido en dos por un peñasco. Ni el
menor signo de emoción en su rostro: está pensando. De nuevo mira
hacia adelante: examina en toda su extensión esa colina terrible y
maléfica. Dice una palabra en voz baja a su clarín.
¡Tralalá! ¡Tralalá! Tan imperiosa es la orden que se
hace obedecer. La repiten los clarines; de todos los destacamentos subordinados.
Las notas breves, metálicas, se afirman por encima del zumbido del ataque
y atraviesan el ruido de cañón. Detenerse es batirse en retirada.
Los estandartes se repliean lentamente, las filas dan media vuelta,
melacólicas, cargando a los heridos. Los tiradores recogen los
muertos.
¡Ah, esos muchos, muchos muertos inútiles! A esa
gran alma cuyo hermoso cuerpo yace allí, tan nítidamente recortado
sobre el flanco árido de la colina, ¿no hubieran podido ahorrarle
la amarga conciencia de un sacrificio vano? ¿Es que una sola
excepción habría herido demasiado gravemente la implacable
perfección del plan eterno, ineluctable, divino? |
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Un hijo de los dioses (Estudio en tiempo presente)
de Ambrose Gwinett Bierce
ediciones elaleph.com
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