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?Doy clases de Literatura en un colegio de Béccar. Estamos por montar "Israfel", en una muestra independiente.

?Mm ¿Sabés que a veces sueño con Alcón representándola hace muchos años en canal 11?, y sin embargo, estoy segura de que jamás la vi ¿Vos hacés de Poe? Das el tipo, de torturado y obsesivo.

?No sé si es elogio, pero gracias igual. ¿Y tu matrimonio?

?Desastroso, rutinario, pero me aferro a él, todavía.

 

Sí, nada había resultado como creían. Mariana se casó embarazada, ilusionada, ilusa. Ella lo hizo después, también abandonó su carrera, sus deseos.

Nunca volvieron al parque. El lugar de las confidencias, los breves encuentros, las rutas del alma.

 

Mientras Lourdes fue al baño, Jorge tuvo tiempo de encargarse otro café y de relojear el lugar. Casi nunca venía a la Capital, más que para ver algo de teatro. Su vida se desarrollaba estrictamente entre Béccar, San Isidro, Martínez. Su casa, la de los viejos, su trabajo, la escuela de Piedad. Pero hoy era un día especial. Y Lourdes se merecía este viajecito.

 

¿Quién sería ese tipo? Resultaba chocante en ese sitio.

Algo de él desentonaba con el lugar.

Parecía que no estaba bien en esa escena. Después, más tarde, una vez que Lourdes volvió del baño y pidió otro café, como en una ráfaga, salieron los dos: el viejo y la pendeja. Pero entonces, algo pasó. No entendí bien qué. Pareció como que la empujaron dentro del auto, entre él y los otros dos. Y justo en ese momento, nos vieron mirarlos. Esos eran los mafiosos que vi a la vuelta. Tipos raros. El negro, grandote, francamente horrible, con una nariz como sifón, un bigote tupido como cepillo y una cara que metía miedo. El otro, rubio, con el flequillo y la coleta teñidos de azul, el infaltable arito en la oreja y otro más, en la nariz. Los tres eran raros. Pero el viejo no era como ellos, era de otra clase. Se notaba que era el jefe.

Casi los hubiera seguido. De puro metido. Daba tema para algo, no sé, para un video, un corto, pero efectivo y punzante. Extraño.

 

 
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Los ríos que guardan la memoria de Mónica Crosa   Los ríos que guardan la memoria
de Mónica Crosa

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