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El piloto comenzó con las maniobras de despegue. –Manuel –dijo el hombretón moreno sentado al lado del joven de poco más de veinticinco años. Estiró la mano derecha y el joven se la estrechó sin más. –Nicolás –respondió. –Bonito nombre. También el mío lo es, aunque quizás no te parezca atinado para mi edad. Verás, siempre creí y siempre me lo hicieron saber, también, que Manuel es un nombre para chavos como tú. De treinta para abajo. –El joven terminó de corroborarlo: su compañero de fila (además de un parlanchín interesante) era mexicano–. Pero, ¿sabes? No juzgo a mi jefe por llamarme así. De hecho, él se llama... se llamaba, en realidad, pues falleció hace unos años, Vicente Manuel, y su padre, o sea, mi abuelo, Manuel Vicente. No pretendo aburrirte con todo esto, pero la historia se remonta a otras generaciones. Y yo la he roto, ¿sabes? Tengo un chavo, y no le puse Manuel ni Vicente, ni Vicente Manuel. Mi mujer... mi ex mujer, para ajustarnos a la realidad, escogió su nombre y le puso Joaquín. Bonito nombre, Joaquín. Nació aquí, y por él estoy ahorita en este vuelo... –¿Has venido a visitarlo? –Vaya, la pregunta era absurda, y el joven lo sabía. Pero temía oír un monólogo perenne, y de alguna manera debía detenerlo. Por supuesto que había ido a visitarlo, y por supuesto que el tío de cincuenta años iba a contárselo, incluso estaba haciéndolo en ese momento, pero era necesaria una intervención, por pequeña o absurda que fuera. –Pasé quince días con él, después de un año de mi última visita. ¿Sabes? Su madre no quiere que me lo lleve, pero ella no entiende que yo no me lo quiero llevar. Sólo pretendo que Joaquín conozca también la tierra de su padre, y de sus abuelos. Por supuesto que deseo que estuviera conmigo en México, y que me acompañe a ver al Toluca, y regalarle la playera, pero sé que eso no es posible. Sólo quiero que... El abrupto ascenso interrumpió a Manuel que, inmerso en su relato, no se percató de que el avión ya había entrado en la pista principal y había tomado la velocidad necesaria para levantar vuelo. La cabeza del hombre se ladeó levemente para su costado derecho y llegó a rozar el marco de la ventanilla. El libro cayó de su regazo y el joven vio la tapa roja y leyó Mi santa Biblia, con una tipografía y tamaño que hacía evidente que aquellas tres palabras, anotadas con un fibrón negro que daba la sensación de haber sido comprado para la ocasión, las había pintado el tío. Y la había titulado mí en vez de la.
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