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CAPÍTULO 1 Lluviosa primavera del 32, a través de la ventanilla, Harry abstraído, tenía la mirada perdida en la tenue cortina de la lluvia, que con un gris amorfo limaba las asperezas del paisaje inglés. El sincopado sonar de las ruedas sobre los rieles, aislaba su mente del presente; recordaba el rostro adusto de su padre, cuando se acercó al vallado para despedirlo, hombre parco en sus palabras, ocultaba muy bien sus sentimientos, que Harry solo alcanzó a vislumbrar en sus ojos húmedos. Su mano áspera de hombre de campo, retuvo un instante la de Harry; sus palabras fueron: −Que tengas suerte hijo y cuídate mucho. La única vez que Harry, vio a su padre llevarse un pañuelo a la cara para secarse unas incipientes lágrimas, fue dos años atrás, cuando de pie entre sus dos hijos, observaba el sepelio de su esposa, la madre de John y Harry. A fines de 1931, su hijo menor había completado los estudios preparatorios; la joven vida de Harry, había llegado a su primera encrucijada; ahora debería iniciar estudios más avanzados en procura de algún título, camino este que su padre no podía solventar; o trabajar junto a su progenitor y su hermano mayor en el pequeño campo donde explotaban la crianza de ganado lechero; pero la finca no daba para sostener las dos futuras familias que con el tiempo formarían sus hijos y la tercera opción era la de que Harry se fuera a los centros industriales en busca de un futuro más promisorio; el joven tuvo poco para elegir. Optó por dirigirse al sur, él había estado haciendo averiguaciones, el trabajo escaseaba, recién se estaba saliendo lentamente de la crisis, secuela de la Gran Guerra ahora acentuada por la debacle financiera del 29, en América; él buscaría su futuro fuera del país. El tren, disminuyendo su marcha terminó deteniéndose en uno de los andenes de la estación; entre los pasajeros bajó un muchacho alto y desgarbado, de rostro enjuto y pecoso, una gorra de lana cubría su cabeza, hasta casi ocultar totalmente sus cabellos rojizos, con cinco o diez kilos más sobre su estructura ósea, hubiera pasado tranquilamente por un hombre joven de veintitrés a veinticuatro años, ocultando sus noveles dieciocho. Caminó entre la gente, buscando la salida de la estación, se detuvo un instante en la gran puerta, miró hacia ambos lados de la calle y como quién tira una moneda, optó por la derecha y se internó bajo la mansa lluvia, portando en su mano izquierda una raída valija de cuero. Debido a la lluvia, las calles de Southampton, casi no tenían movimiento de gente; decidió buscar algún lugar para comer algo; eran las dos de la tarde. A doscientos metros de la estación, por su camino había un pequeño negocio donde servían comida; entró sacudiéndose la gorra contra la pierna y se dirigió a una mesita en un rincón, pidió algo muy frugal, el dinero que le había dado su padre, más sus modestos ahorros debería durarle hasta conseguir algún trabajo; media hora después estaba en la puerta del negocio, nuevamente indeciso por el camino a tomar; detrás de él salió un hombre de mediana edad, encendía una pipa, el umbral estaba mojado y el hombre patinó de tal modo que, de no ser por Harry que lo tomó del brazo, podía haberse roto algún hueso; sonriendo agradeció al muchacho su pronto gesto, se detuvo un momento al lado de éste y terminando de encender su pipa; miró la valija del joven y le preguntó: -¿Recién llegado?. |
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