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RUDECINDA. -Si te hicieras respetar un poco por los potros de tus hijas. . . no pasaría esto. ROBUSTIANA. - Potro, pero no pa tu doma. MISIA DOLORES. - ¡Hija mía, por favor! ROBUSTIANA. - ¡Oh! ¡Que se calle ésa primero! Es la que busca. (Vuelven a planchar, Rudecinda, rezongando, limpia las manchas de sebo.) ROBUSTIANA. - Ahí tiene su remedio, mama. Prontito, que se enfría. (Colocándole los parches.) Aquí ... ¿Ta caliente? ¡Ahora otro, ¡ajajá! ... MISIA DOLORES. - Gracias. Quiera Dios y María Santísima que me haga bien esto. (Rudecinda rezonga más fuerte.) ROBUSTIANA (Aludiendo a Rudecinda). - ¡Juera! ¡Pasá juera, Canela! (Prudencia se pone a arreglar las planchas en el brasero.) MISIA DOLORES (a Robustiana). - Mirá, hijita mía, si hay agua caliente, cebame un mate de hojas de naranjo. ¡Ay, mi Dios! almidonada, che, Robustiana, lo que, por cierto, no justificaba la enconada réplica de Rudecinda. ROBUSTIANA. -Bueno. (Antes de hacer mutis.) ¡Rudecinda! ¿Querés vos un matecito de toronjil? ¡Es bueno pa la ausencia! RUDECINDA. - ¡Tomalo vos, Bacaray! (A Prudencia.) ¡Ladiá el cuerol ... (Toma otra plancha y la refriega sobre una chancleta ensebada.) ¡Coloradas las planchasl ¡Uff! ¡Qué temeridad!... (Pausa. Prudencia plancha, tarareando; Rudecinda trabaja Por enfriar la plancha y Misia Dolores suspira quejumbrosa.) |
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