-Borda, Bordeta..., nos asamos. ¡Por Dios, un poquito de agua!
Lo decían, sí; oíalo ella, no con los oídos, sino con los ojos, y aunque los huesos le dolían de cansada, corría a la acequia a llenar la regadera y bautizaba a aquellos pilluelos, que bajo la ducha saludaban agradecidos.
Sus manos temblaban muchas veces al cortar el tallo de las flores. Por su gusto, allí se quedarían hasta secarse; pero era preciso ganar dinero llenando los cestos que se enviaban a Madrid.
Enviaba a las flores viéndolas
emprender el viaje. ¡Madrid!... ¿Cómo sería aquello? Veía una ciudad fantástica, con suntuosos palacios como los de los cuentos, brillantes salones de porcelana con espejos que reflejaban millares de luces, hermosas señoras que lucían sus flores; y tal era la intensidad de la imagen, que hasta creía haber visto todo aquello en otros tiempos; tal vez antes de nacer.
En aquel Madrid estaba el señorito,
el hijo de los amos, con el cual había jugado muchas veces siendo
niña, y de cuya presencia huyó avergonzada el verano anterior,
cuando, hecho un arrogante mozo, visitó el huerto. ¡Pícaros
recuerdos! Ruborizábase pensando en las horas que pasaron siendo
niños, sentados en un ribazo, oyendo ella la historia de Cenicienta, la
niña despreciada convertida repentinamente en arrogante
princesa.
