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Un silencio sincopado, un papel de arroz entre folios de cartulina, un papel de arroz de barrilete entre las nubes y un hilito de nada atado a la punta de un dedo:

-¿Solamente a mí?

Cristian sospechaba que era inevitable y aún así le hubiera gustado prolongarlo un poco más. Un tiempo más de madrugadas con flores hurtadas en el camino, cuando faltaba al trabajo para despertarla con el desayuno y ponerse a dibujar extraños y mutuos retratos tirados en el suelo, o desnudarse y meterse en la cama junto a ella, hasta que de apretados y tibios terminasen haciendo el amor, o no terminaran nunca, que era también una manera de hacerlo. Le hubiera gustado poder explicarle, poder apasionarse como ayer y desvelarse juntos persiguiendo la analogía, la traducción, la imagen justa que hiciera posible compartir el secreto. Pero comenzaba a dudar que tal cosa fuera posible. Más bien, se inclinaba por algún mantra o sortilegio esotérico antes que verbalizarlo, dialectizarlo, conceptualizarlo...

Se incorporó y la miró fijamente.

-¡Popol Vú-Abracadabra-Om!

-¿Qué?

-¿Funcionó?

-¿Qué cosa?

-Quizá no era ésa la palabra.

-¿Qué palabra?

-La palabra. La que lo diga todo sin tener que decir nada.

-No. No era ésa. Pero tenés un montón para elegir, y si ponés una al

lado de otra y formas oraciones y todo eso, por ahí...

-V.L.P.

-Velepé.

-Verdad. Libertad. Profundidad.

-Ah. Sos de una de esas logias.

-Lulu: eso es nuestra relación. ¡Y es perfecto! Y no hay nada más allá. Mirame. ¿Creés que puedo vivir lo que vivimos y no enamorarme, no empezar a amarte, a acercarme profundamente a vos?

-Yo te hablo de otra cosa.

-Sí. Y esa otra cosa es más peligrosa que un virus psicópata.

 
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Amante se parece a mente de Edgardo Del Río   Amante se parece a mente
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