Un libro para exorcizar los demonios, para alojar aquellas partes de la niña que fui y que nadie quiso alojar: la solitaria crueldad, la dura exigencia, el afán estúpido de perfeccionismo que ahora llaman "excelencia", el áspero sufrimiento, la humillación gratuita, las pesadillas, la tristeza y las lágrimas que nadie quiere pero en las que muchos se afanan, la insatisfacción que me llevó por caminos oscuros, indeseados, indescifrables para la lógica cartesiana; el amor inconcluso e inalcanzable como falacia de los neuróticos para no ser feliz.
Un libro que no pretende ser de la literatura sino de la experiencia, un testimonio de vida, apenas una muestra, una confesión. Un libro del goce, de lo que se acerca al martirio, del descuartizamiento de los cuerpos, de su aniquilamiento por el dolor, de la cancerígena sensación de muerte.
Después de un largo viaje de cuarenta años, tal vez mi cabeza pueda empezar a tejer otros tejidos, otras tramas. Ahora tal vez ya pueda empezar a reconstruirme otra mirada para mirar el mundo, más leve, menos densa, más próxima a la risa, al humor.
Un libro triste en el que me miro y en el que ya no me reconozco. Como dicen los más jóvenes, que con su juventud son la verdadera esperanza: "ya fue".
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Reseña del libro
