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Capítulo 1Cadenas"Ya no era pintor, sólo pintaba. Me ganó el oficio", pensaba en la frase de un artista, mientras preparaba el café de la mañana. Luego como cada día, leería las noticias y para mis adentros criticaría con una voz interna a los colegas. -Francamente, para escribir esto, mejor pronosticar el tiempo. Levanté la vista. El día acompañaba al estado de ánimo, gris. Desde el papel, imágenes y letras anunciaban lo mismo de siempre: huelgas, piquetes y bloqueos. Hacia tiempo que las noticias venían en grupo. Parecía que todo lo que nos pasaba, nos debía incluir a varios, entonces sí valía la pena publicarlas. "Qué mueve a un tipo a quejarse en grupo y no como individuo". Para algunos los problemas se desatan cuando alguien se los hace notar, hasta ese momento todo le daba igual. Aquí todo pasaba dentro de mi cáscara. Al fin y al cabo, solo yo podía responder por lo mío. -Silvestre, ¡vamos! Come. ¿Es que vos tampoco tenés nada que decir sobre lo qué te pasa? El pájaro voló entre dos palitos, parecía darme a entender que estaba satisfecho. Quizás todo era producto de la imaginación. Ahí estaba yo. Un joven apático y aburrido de treinta y siete años, que escondía su edad en una ajada y desteñida imagen, digna del abandono de una foto vieja.
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