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Me invadieron súbitos deseos de escribir, de relatar una
historia real, y que en aquella historia los verdaderos protagonistas fueran, en
vez del abuelo de este joven escritor, mi propio padre, mi madre y aquellos que
hayan tenido que ver con su historia. Mentir, mentir una vez más y creerme la
mentira, sentir que mi pasado no nacía y moría en aquella ciudad muerta de la
cuál me fui de muy pequeño para recordar. Sabía, por los datos que extraje de
mis abuelos, que la historia de mi padre no podría ser muy diferente de la del
abuelo de aquél joven, pues, aunque nunca supieron decirme nada acerca de él, sí
supe que ellos eran españoles, como mi madre, y que habían sido uno de los
tantos inmigrantes que la guerra logró exiliar. Entonces solicité un tiempo a la
editorial para realizar el trabajo; obtuve unos pasajes para viajar a España y
averiguar más sobre el pasado del abuelo del escritor. Mi engaño fue de una
eficacia póstuma, pues mientras la editorial financiaba la tarea de
investigación del supuesto libro que estaba corrigiendo, yo estaba tratando de
resolver el enigma de mi vida: Saber acerca de mi padre, quién fue y por qué mi
madre lo mostraba tan impalpable, rodeado de aquél perímetro histórico que
empezaba y sucumbía en mi ciudad natal, a orillas de Chile, junto a historias de
pescadores y colonos. ¿Por qué jamás le creí a mi madre esas historias?, ¿por
qué tengo la necesidad de revelarme a ellas.?
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Ciudades Muertas
de Luis Virgilio
ediciones LV
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