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Pórtico Aquella noche llovía y el aire bramaba. Para hacer honor al refrán, el rabo de marzo, enloquecido y prepotente, azotaba a diestro y siniestro. Los hastiales de la capital de la provincia, del viejo Pozuelo de Don Gil, se apretujaban contra los rollizos y los cabios de los tejados en esa hermandad indestructible que provoca el miedo a la Naturaleza desatada. Los árboles de la Plaza del Pilar habían recibido la orden de vigilar el piso de enfrente y sus hojas se movían de acá para allá intentando divisarlo todo. Eran tiempos que se extinguen, pero que dejan profunda huella. Una pista: Eran tiempos sin tiempo, porque el tiempo, "sacerdote de la historia", estaba ausente. Otro dato: Mirábamos a nuestro alrededor. Todo era uniformidad. No apreciábamos la diferencia. Una vez mi padre me dijo: si alguna vez crees en algo, ve a por todas. Pero si no tienes fe, ni lo intentes. |
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