PREFACIO
Difícilmente podré alejarme lo bastante de este libro, todavía
en las primeras emociones de haberlo terminado, para considerarlo con la
frialdad que un encabezamiento así requiere. Mi interés está en él tan reciente
y tan fuerte y mis sentimientos tan divididos entre la alegría y la pena
(alegría por haber dado fin a mi tarea, pena por separarme de tantos
compañeros), que corro el riesgo de aburrir al lector, a quien ya quiero, con
confidencias personales y emociones íntimas.
Además, todo lo que pudiera decir sobre esta historia, con
cualquier propósito, ya he tratado de decirlo en ella.
Y quizá interesa poco al lector el saber la tristeza con que se
abandona la pluma al terminar una labor creadora de dos años, ni la emoción que
siente el autor al enviar a ese mundo sombrío parte de sí mismo, cuando algunas
de las criaturas de su imaginación se separan de él para siempre.
A pesar de todo, no tengo nada más que decir aquí, a menos de
confesar (lo que sería todavía menos apropiado) que estoy seguro de que a nadie,
al leer esta historia, podrá parecerle más real de lo que a mí me ha parecido al
escribirla.
Por lo tanto, en lugar de mirar al pasado miraré al porvenir.
No puedo cerrar estos volúmenes de un modo más agradable para mí que lanzando
una mirada llena de esperanza hacia los tiempos en que vuelvan a publicarse mis
dos hojas verdes mensuales y dedicando un pensamiento agradecido al sol y a la
lluvia que hayan caído sobre estas páginas de DAVID COPPERFIELD, haciéndome
feliz.
Londres, octubre de 1850.
