Por Marcelo Choren 
quehaydenuevo@elaleph.com 

A pesar de los altibajos del libro, en esta nueva antología de cuentos del brillante "Negro" Fontanarrosa* hay momentos en que las imágenes literarias parecen el guión de un Woody Allen rosarino: en la frontera de la metafísica, jugando con un humor absurdo, de entrecasa, se advierte su agudeza de observador de nuestra realidad.
Al leer a Fontanarrosa caminamos sobre la delgada cuerda de la verosimilitud. Las distintas tramas -hechas, por cierto, de grotescos contrastes y una textura muy "argentina"- van envolviendo al lector, haciéndolo participar de situaciones en las que el delirio es lo común. "El reno de oro" narra la aventura de un rey vikingo que recuerda la anacrónica aparición, en los fiordos noruegos, de un imposible José el Antillano. "Pilín y Bernarda" muestra a un capitanejo vernáculo deseoso de recuperar a su cautiva y… estudiar agronomía.
Pero no todo es humor; el extraordinario "Caza de brujas en La Pampa" comienza con una inofensiva -en apariencia- cacería de hechiceras, para adentrarse en una historia en que lo siniestro y lo fantástico zigzaguean entre cortaderas y matas de yuyos, listos para saltarnos a la cara.
Los textos mencionados justifican por sí mismos al resto de la producción, un tanto irregular.

*Nació en Rosario, Argentina, en 1944. Entre sus obras citamos las antologías de cuentos Los trenes matan autos y El mundo ha vivido equivocado; las novelas Best seller, El área 18 y La gansada.
Es, además el creador de Boggie el Aceitoso e Inodoro Pereyra., dos de los personajes más representativos de la historieta argentina.

Participación especial de Marcelo di Marco

Consumidor final
de Pedro Mairal
Buenos Aires, Bajo la luna nueva.
(cinco obreritos)

Después de un "paréntesis narrativo" durante el que no le fue para nada mal -en 1998 ganó el Premio Clarín de Novela por Una noche con Sabrina Love, y en 2001 publicó el libro de cuentos Hoy temprano-, Pedro Mairal vuelve a su primer amor, la poesía. Si Dashiell Hammett tiene razón cuando afirma que la claridad es uno de los logros más altos a los que puede aspirar un escritor, estamos en condiciones de afirmar que Mairal es un escritor con todas las letras. Y la sencillez de su diáfano estilo no va en desmedro de la garra poética, sino todo lo contrario: su voz certera y delicada y viril le sirve para llegar al corazón del lector y detenerse allí y desgarrarlo / engrandecerlo a gusto. Cada episodio cotidiano que se desparrama en las páginas de Consumidor final se ve trascendido por la mirada del poeta. El aprovechamiento del espacio de la página es inmejorable, y los sutiles encabalgamientos le permiten a Pedro desplegar toda su música, que nos va envolviendo página a página. Amantes desahuciados, estudiantes de latín y bellas artes, comensales y viejitos en bici van calentándonos el alma con un tono narrativo y confesional: el lenguaje de todos los días condensado a presión, exprimido, llevado más allá por el talento de Mairal. Atención, lectores imberbes: Consumidor final es un libro de poemas que puede introducir en la poesía a quienes todavía no descubrieron el arte de leer poesía. A no perdérselo.

Participación especial de Marcelo di Marco

Buick 8, un coche perverso de Stephen King Buenos Aires, Plaza & Janés Si desea comprar este libro, haga click aquí.

Desde un tiempo a esta parte, los súbditos del Rey Stephen estamos de capa caída. ¿Dónde fue a parar el autor de novelas tan intensas como La larga marcha, El resplandor, La hora del vampiro, Misery, El pasillo de la muerte? Sin lugar a dudas, Stephen King quedará en la historia de la literatura estadounidense como el gran renovador del género fantástico en el siglo XX (en mi opinión, acaso discutible, es muy superior a su compatriota, el sobredimensionado y explícito H. P. Lovecraft). Pero últimamente las cosas no le están saliendo lo bien que deseamos los muchachos del fandom. La vacuidad de Buick 8 confirma todos sus recientes desaciertos, y nos hace extrañar la exactitud de sus primeros relatos. Nada menos que dos décadas posterior a Christine, esta noverla parece un pálido ejercicio, un torpe borrador de aquella gran historia: del Buick en cuestión -un engendro de otro mundo, en más de un sentido-, más precisamente de su baúl, van saliendo un montón de bichos de todo tamaño y forma, a cual más grotesco, y el cuerpo policial que lo custodia se rompe el coco durante años y años tratando de saber de dónde provienen todas esas aberraciones. Al lector le pasa lo mismo, pero sin los goces de la intriga: mientras el autito en cuestión se estaciona página tras página, convirtiéndose en una especie de galera de mago que escupe mierda de todos los colores, el relato no avanza, como si estuviera frente a un eterno semáforo en rojo. Y lo peor es que nos queda la desagradable sensación de que la historia podría haberse contado en unas quince o veinte páginas. Confieso que este libro, al menos como objeto, tiene para mí un valor extraliterario: conociendo mis gustos, me lo regaló mi mejor amigo con su primer sueldo. Y la circunstancia personal me hace lamentar más todavía tanta pérdida de tiempo. Un desperdicio. Del Buick de King, mejor bajarse en la esquina más cercana, y esperar que nuestro autor retome el buen camino.